:D

la verdad esqe ni estar triste me va bien ahora...ahhh como diria cooking mama, uff gracias a Dios

de piña salio algo

pavlina konvicna

Ambos estaban sentados en el sillón rojo que resplandecía en la habitación como una gran manzana. Cuando Jorge Luis tomaba un trago de cerveza, se levantaba un poco la máscara, y luego la bajaba de nuevo.

fue divertido, pero en definitiva, el cuento no es lo mío....

muy contenta :)

http://www.puntoenlinea.unam.mx/

hola a mí

Ve de lejos el edificio donde los titubeos remodelan habitaciones

frente a la puerta que palpita

hacer nada es lo más saludable

así nadie abrirá

no habrá necesidad de introducir ninguna llave

Toy muy feliz porqe manú ya tiene su libro, toy aburrida porqe me puse a ver tele y no sé cómo empezar con la máscara porqe me da miedito :( pero ese poema me gusta :)

Muerto de amor' de 'Romancero gitano'

¿Qué es aquello que reluce
por los altos corredores?
Cierra la puerta, hijo mío;
acaban de dar las once.
En mis ojos, sin querer,
relumbraban cuatro faroles.
Será que la gente aquella
estará fraguando el cobre.
*
Ajo de agónica plata
la luna menguante, pone
cabelleras amarillas
a las amarillas torres.
La noche llama temblando
al cristal de los balcones,
perseguida por los mil
perros que no la conocen,
y un olor de vino y ámbar
viene de los corredores.
*
Brisas de caña mojada
y rumor de viejas voces
resonaban por el arco
roto de la medianoche.
Bueyes y rosas dormían.
Sólo por los corredores
las cuatro luces clamaban
con el furor de San Jorge.
Tristes mujeres del valle
bajaban su sangre de hombre,
tranquila de flor cortada
y amarga de muslo joven.
Viejas mujeres del río
lloraban al pie del monte
un minuto intransitable
de cabelleras y nombres.
Fachadas de cal ponían
cuadrada y blanca la noche.
Serafines y gitanos
tocaban acordeones.
Madre, cuando yo me muera,
que se enteren los señores.
Pon telegramas azules
que vayan del Sur al Norte.
Siete gritos, siete sangres,
siete adormideras dobles
quebraron opacas lunas
en los oscuros salones.
Lleno de manos cortadas
y coronitas de flores,
el mar de los juramentos
resonaba no sé dónde.
Y el cielo daba portazos
al brusco rumor del bosque,
mientras clamaban las luces
en los altos corredores.

en un día como hoy, pero hace un año

porqe así nos conocimos, frente a frente pero sin qe prestaras atención...luego, un día, decidiste levantar la mirada...



.

ahorita

qé dificil es convencerse de qe ciertas cosas son normales, o buenas, no tiene el porqe hacer sentir de cierta manera ya qe son naturales, como el crecer del cabello o las ganas de comer...

desde hace años me viene pareciendo qe la contradicción es lo qe más determina las cosas qe me gustan...y las qe no me gustan también...

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ohhh

he decidido que ya qiero qe sea invierno, qiero usar bufanda y tener frìo :(

entrada fea

muchos días pasaron y cosas...no tantas, pero es bueno saber que parecen más...o menos quizá los días, largos o cortos, pero se me hace que hace mucho, mucho tiempo ya, estuve en otros lados, con otros niños, con otras materias, otro oleos, otros otros...qe loco es pasar el tiempo




en fin...no dije lo que queria decir...

...

bueno sí, me enojé mucho y sigo un poco enojada, son los días tan largos, quiero guardar silencio un rato....





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ese me gustó

LLEGAR A OTRAS plazas es sugerir otros nombres
distintas avenidas por conocer.
De todo esto, ¿qué te puedo
contar? Estamos en Québec
bajo la vertical mañana de primavera.
El viento da vuelta y recoge algunas ramas perdidas por casualidad.
Hay niños vestidos de azul y silba un aguanieve.
Sospecho que el sabor de las manzanas es el mismo.
Cruza la policía a toda prisa, como sin querer, como si tuviera tiempo suficiente.
Y yo, oculto en tantos cuántos abrigos,
me oculto en los siguientes,
pues sólo en Québec hace más frío que en Québec.




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hoy tengo cosas, cosas muy buenas, cosas regulares, cosas que ponen feliz, cosas en fin...supongo que despues de todo esto viene una calma, calma como de un momento despues de despegar un avión...

tengo muchas ideas, nuevas pinturas por hacer, bocetos por sacar de la cabeza,libros por leer, oraciones por hacer...poemas, esos lo tengo que saber hacer primero, ponle que algo sé, pero es más lo que no sé...

asomarme a la no tristeza es una posibilidad muy arraigada ya....

mmm

....no sé si me gusta....


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hoy

muñequitas graciosas...jajaja qué raro las cosas que nos hacen crear, una cumpleañera y las estrellas que tiraron en el suelo, la chica no es tan bonita claro está XD y la malabarista de Chagall... es jugar pues...

...

ayer...

EL PÁJARO AZUL

en AZUL

por Rubén Darío

París es teatro divertido y terrible. Entre los concurrentes al café Plombier, buenos y decididos muchachos - pintores, escultores, poetas - sí, ¡todos buscando el viejo laurel verde! ninguno más querido que aquel pobre Garcín, triste casi siempre, buen bebedor de ajenjo, soñador que nunca se emborrachaba, y, como bohemio intachable, bravo improvisador.

En el cuartucho destartalado de nuestras alegres reuniones, guardaba el yeso de las paredes, entre los esbozos y rasgos de futuros Clays, versos, estrofas enteras escritas en la letra echada y gruesa de nuestro amado pájaro azul.

El pájaro azul era el pobre Garcín. ¿No sabéis por qué se llamada así? Nosotros le bautizamos con ese nombre.

Ello no fué un simple capricho. Aquel excelente muchacho tenía el vino triste. Cuando le preguntábamos por qué cuando todos reíamos como insensatos o como chicuelos, él arrugaba el ceño y miraba fijamente el cielo raso, nos respondía sonriendo con cierta amargura...

-Camaradas: habéis de saber que tengo un pájaro azul en el cerebro, por consiguiente...

* * *

Sucedía también que gustaba de ir a las campiñas nuevas, al entrar la primavera. El aire del bosque hacía bien a sus pulmones, según nos decía el poeta.

De sus excursiones solía traer ramos de violetas y gruesos cuadernillos de madrigales, escritos al ruido de las hojas y bajo el ancho cielo sin nubes. Las violetas eran para Nini, su vecina, una muchacha fresca y rosada que tenía los ojos muy azules.

Los versos eran para nosotros. Nosotros los leíamos y los aplaudíamos. Todos teníamos una alabanza para Garcín. Era un ingenuo que debía brillar. El tiempo vendría. Oh, el pájaro azul volaría muy alto. ¡Bravo! ¡bien! ¡Eh, mozo,más ajenjo!

* * *

Principios de Garcín:

De las flores, las lindas campánulas.

Entre las piedras preciosas, el zafiro. De las inmensidades, el cielo y el amor: es decir, las pupilas de Nini.

Y repetía el poeta: Creo que siempre es preferible la neurosis a la imbecilidad.

* * *

A veces Garcín estaba más triste que de costumbre.

Andaba por los bulevares; veía pasar indiferente los lujosos carruajes, los elegantes, las hermosas mujeres. Frente al escaparate de un joyero sonreía; pero cuando pasaba cerca de un almacén de libros, se llegaba a las vidrieras, husmeaba, y al ver las lujosas ediciones, se declaraba decididamente envidioso, arrugaba la frente; para desahogarse volvía el rostro hacia el cielo y suspiraba. Corría al café en busca de nosotros, conmovido, exaltado, casi llorando, pedía un vaso de ajenjo y nos decía:

-Sí, dentro de la jaula de mi cerebro está preso un pájaro azul que quiere su libertad...

* * *

Hubo algunos que llegaron a creer en un descalabro de razón.

Un alienista a quien se le dio noticias de lo que pasaba, calificó el caso como una monomanía especial. Sus estudios patológicos no dejaban lugar a duda.

Decididamente, el desgraciado Garcín estaba loco.

Un día recibió de su padre, un viejo provinciano de Normandía, comerciante en trapos, una carta que decía lo siguiente, poco más o menos:

«Sé tus locuras en París. Mientras permanezcas de ese modo, no tendrás de mí un solo sou. Ven a llevar los libros de mi almacén, y cuando hayas quemado, gandul, tus manuscritos de tonterías tendrás mi dinero.»

Esta carta se leyó en el Café Plombier.

-¿Y te irás?

-¿No te irás?

-¿Aceptas?

-¿Desdeñas?

¡Bravo Garcín! Rompió la carta y soltando el trapo a la vena, improvisó unas cuantas estrofas, que acababan, si mal no recuerdo:

¡Sí, seré siempre un gandul, lo cual aplaudo y celebro, mientras sea mi cerebro jaula del pájaro azul!

* * *

Desde entonces Garcín cambió de carácter. Se volvió charlador, se dio un baño de alegría, compró levita nueva, y comenzó un poema en tercetos titulados, pues es claro: El pájaro azul.

Cada noche se leía en nuestra tertulia algo nuevo de la obra. Aquello era excelente, sublime, disparatado.

Allí había un cielo muy hermoso, una campiña muy fresca, países brotados como por la magia del pincel de Corot, rostros de niños asomados entre flores; los ojos de Nini húmedos y grandes; y por añadidura, el buen Dios que envía volando, volando, sobre todo aquello, un pájaro azul que sin saber cómo ni cuando anida dentro del cerebro del poeta, en donde queda aprisionado. Cuando el pájaro canta, se hacen versos alegres y rosados. Cuando el pájaro quiere volar abre las alas y se da contra las paredes del cráneo, se alzan los ojos al cielo, se arruga la frente y se bebe ajenjo con poca agua, fumando además, por remate, un cigarrillo de papel.

He ahí el poema.

Una noche llegó Garcín riendo mucho y, sin embargo, muy triste.

* * *

La bella vecina había sido conducida al cementerio.

-¡Una noticia! ¡una noticia! Canto último de mi poema. Nini ha muerto. Viene la primavera y Nini se va. Ahorro de violetas para la campiña. Ahora falta el epílogo del poema. Los editores no se dignan siquiera leer mis versos. Vosotros muy pronto tendréis que dispersaros. Ley del tiempo. El epílogo debe titularse así: “De cómo el pájaro azul alza el vuelo al cielo azul”.

* * *

¡Plena primavera! Los árboles florecidos, las nubes rosadas en el alba y pálidas por la tarde; el aire suave que mueve las hojas y hace aletear las cintas de los sombreros de paja con especial ruido! Garcín no ha ido al campo.

Hele ahí, viene con traje nuevo, a nuestro amado Café Plombier, pálido, con una sonrisa triste.

-!Amigos míos, un abrazo! Abrazadme todos, así, fuerte; decidme adiós con todo el corazón, con toda el alma... El pájaro azul vuela.

Y el pobre Garcín lloró, nos estrechó, nos apretó las manos con todas sus fuerzas y se fue.

Todos dijimos: Garcín, el hijo pródigo, busca a su padre, el viejo normando. Musas, adiós; adiós, gracias. ¡Nuestro poeta se decide a medir trapos! ¡Eh! ¡Una copa por Garcín!

Pálidos, asustados, entristecidos, al día siguiente, todos los parroquianos del Café Plombier que metíamos tanta bulla en aquel cuartucho destartalado, nos hallábamos en la habitación de Garcín. El estaba en su lecho, sobre las sábanas ensangrentadas, con el cráneo roto de un balazo. Sobre la almohada había fragmentos de masa cerebral. ¡Qué horrible!

Cuando, repuestos de la primera impresión, pudimos llorar ante el cadáver de nuestro amigo, encontramos que tenía consigo el famoso poema. En la última página había escritas estas palabras: Hoy, en plena primavera, dejó abierta la puerta de la jaula al pobre pájaro azul.

* * *

¡Ay, Garcín, cuántos llevan en el cerebro tu misma enfermedad!

tener camara es muy divertido

los gatos, los colores, la luz, las texturas, las sensaciones, LOTERIA!!!

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Hoy viernes

leyendo diarios de Leonora, realmente le fallaba algo, qué vidas más extrañas, desde siempre me parece que son mujeres fuertisimas, qué entrañas las de esta mujer, son unas cartas muy divertidas...


me pregunto, cómo pintaré al personaje de ficción?


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azul es el color de la alegria

volver desde hace rato, es bonito saber que se quiere aunque no se sepa como se quiere...

pero los pájaros azules llegan, dime,
¿a dónde iremos este verano?

sonó la celular...

por qué, por qué, por qué, NO, NO, NO, no debiste haber escrito, NADA...yo estaba muy bien sin saber de ti, NO, quedate donde debes, lejos, lejos, lejos, como debes, ¡¡LEJOS!! ahora...qué sé yo...



lo único que quiero es que Manú me quite el pelo de la cara y me dé un besito en los ojos...

bueno, una vez más, pensé sería la última

Quedarse en silencio, esperar y esperar, con dolor de cabeza y los ojos entreabiertos…mañana que no suene ninguna canción, espero mantenerme en pie. Tengo sueño de haberme vivido años en unas cuantas horas, suenan los arboles contra el cielo cómo en días de antes…no dudes ni un momento lo que piensas, recordar es tener motivos para no dudar, es cuestión de discernir solamente …

del regalo

Pero cierto, dentro de un espacio pequeño cabe el cielo, en fragmentos cierto, pero cabe con todo y pájaros, curioso todo, más aún el hecho de que el poemas fue hecho con retrasos...