Big blue apple.......... :D

asi como flor

Porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero,
si uno se ordena como un cajón de la cómoda...

..........yo, me escucho.......

No sé donde voy, porque sé de donde vengo

Tengo aun, el castillo ardiendo, el corazón extranjero

Laberintos en mis dedos, las manos rotas y remendadas

Esas pasiones a contra reloj, y la maravilla de estas letras

Locas como siempre, solas como nunca, de lo más inciertas

muy ayer, solo porque recorde

De una manera inexplicable pero sin duda amable

A ti te salen barcos de papel por todas partes, sí

¿Barcos? Como llamarlos así, si son tan pequeños

Te andan, porque eres alta mar, porque estas profundo

Y de vez en vez uno que otro llega a mis costas

Desembarca en mí, y me trae tesoros de otros lados

De tus países y tus tierras recién encontradas

Quisiera que no hablaran ese lenguaje de tus ciudades

Porque como siempre esto dificulta la comunicación

sin...falta...

Francisco tiene un lago dentro de èl, lo sabia; y lo beneficiábamos de vez en cuando, hay que saber cuando dar placeres y cuando no, por eso solo ciertas veces lo ayudábamos, a que el lago siguiera así, me refiero a eso, que no se convirtiera en una simple charco tristón y traslucido, a punto del sofoco, eso le tocaba a Francisco después de todo, el sofoco absoluto por parte del entorno.

Terriblemente, fue un jueves; A mi los jueves me suceden cosas increíbles; como que el cielo me mira con ojos de plagio y remedo barato y yo con todas las de la ley, le devuelvo la mirada osadamente y le grito tres verdades, todas infinitamente dulces; o que un chapulín se pose en el vidrio y al primer vistazo, de repente me venga la total e irrefutable verdad de que este, es un hombrecito vestido de frac. Uno sabes y se beneficia de estas cosas, que los jueves me pasen cosas maravillosas ya es parte de la andanza, y uno espera por el jueves, porque la expectativa de este es inevitable, ante la mera sapiencia de un nuevo estado de lucidez absoluta.

Pero ese cuarto día de la semana, en que todas las transgresiones entraron por mis ojos con un silencio que fue por ahí gritándolo todo, que decir, ¿Cómo habíamos llegado hasta ahí? ¿Cómo en este estado de indiscreción total los órganos de Francisco habían quedado en cierto momento al descubierto y ante una vitrina, y digo vitrina porque era vitrina, vidrio y metal forjado, segurito y todo; dentro de su pecho ahora abierto, había un paisaje un tanto diminuto, donde, una nube grisácea lo cubría todo, de esta nube llovía, y precisamente de ahí nacía el lago, o el circulo que los unía a lluvia, lago y nube.

Mi primera impresión fue llorar un poco un llanto desorbitado como el habitual, (el que tengo un poco ensayado ya), porque la naturalidad con que Francisco lo tomaba era terrible, porque el es un poco así, me dicuenta entre unas cuantas tazas de café y medias cucharadas de azúcar, que para él todo era un poco natural o demasiado, ya establecido quiero decir, Francisco no cuestionaba lo incuestionable y mucho menos lo ya dicho, era como una nota grabe mientras que yo me veo en ocasiones como la desafinación absoluta de todos las melodías sonando al unísono una canción que no es canción, ni melodía, mas bien es un aullido, un tanto primitivo o imprevisto.

El me explico que todo esto era producto de la nicotina que tanto yo repudiaba, de los tres mil novecientos cigarros que había calcinado en su incertidumbre de angustias y desvelos, en su no saber que, pero algo me nace no sé de donde. Yo aun con los ojos un poco miopes que siempre deja el llanto mire de cerca en su pecho, porque un morbo un tanto cómplice me llamo a mirar mas minuciosamente, a lo lejos en el lago, había un punto, flotando y apenas visible, pero después de todo reconocible, era un corazón, el de Francisco para ser realistas, como poder tener dentro un corazón ajeno, aunque esto también tiene sentido, si se piensa bien y se cuestiona.

El de Francisco era un corazón curioso, algo así como una bola de papel arrugado que a su vez es una tentativa de poema, muerto por la mano creadora, pero no era tanto eso, era mas bien, según me lo explico después de mi teoría cursilona del poema, que su corazón realmente estaba deshidratado, , que su corazó nhabia sido del tamaño de todos los corazones, quizá mas grande; me dijo- la nube es humo, llueve nicotina y el lago es simple alquitrán, tan denso pero tan denso, que se volvio liquido.

Yo quería sacarle el lago, la nube y todo ,a lo mejor poner en leche el corazón, a mi me parece que todo va bien y se compone con leche, un pan, un insomnio, un gato hambriento, un castillo en llamas, un corazón marchito. Pero no hice nada, mas bien me dedique a cerrar el pecho de Francisco, fue tarea fácil después de todo; abrirlo, eso si fue difícil. chisco sonrió y su sonrisa se agoto, yo reí y también me canse, después seguí con la canción que no es canción.

que no tiene fin..quiero decir...

Con las lagrimas del sueño, y el sueño en un hilo de sollozos

Ando por las noches perpetuas, recogiendo esoterismos

De eso tu ausencia de palabras, tu lienzo inconcluso de mi

Pensando en que partiste, en que no existes.

Tu sombra sin embargo, lo cubre todo, es el manto irrompible,

Las manos rotas y los ojos derramándose, dicen que no digas,

Ayer sino lo tienes en la nuca; donde la vida se nos amontona

aqui

Porque julia porque, mira que ya nada dices, no hay nada que contarle a los múltiples soles que dan forma a tus sombras, a los animales eternos que te habitan aquí, mira que el mundo es mundo y no hay necesidad de darle palabras al sol, a los soles, ni a la luna o al infinito, solo hazlo porque así es lo necesario, porque sin cuerpo no hay aquí, y sin palabras no hay cuerpo que valga.

Es increible que lo traiga en lal cabeza

...MediasLunasSalianVolandoDelHumoQueSoltabaTuCigarro...

dabid

Ahi abrazare a la sombra
y seremos uno,
abstracto,
sin volumen,
sin paredes,
solo transparencias
tan inmensamente profundas
que al final solo habra negro.

ahi no habra necesidad de abrir los parpados
para escuchar el crujir de tus raices.

Y
¿cual frio?
¿cual calor?
¿cual rostro de mujer que me haga arrodillar?

y desde ahi sentire tus pasos
cuando me encuentre recostado
tres metros bajo tus pies.

Me veré entonces, sobre tu espalda que intencionalmente refleja mi cuerpo
Mi piel, tocara tu superficie espejo, amare tu cuerpo como al mío. Despierto
Nací para tener en ti un mimetismo alevoso e intencional.

Un tal Fer...

La nube de humo


Desde el balcón se ve en el bar de la esquina a dos personas hablando. Es verano. Están sobre la vereda. Una de ellas abre su boca y sale su alma y se mete por los oídos de la otra que abre su boca expandiendo su alma metiéndose en los oídos de la primera. En cada cuerpo se mezcla el alma propia y el pedacito de alma del otro. Vuelven a abrir sus bocas y de cada una sale el alma propia y el alma del otro ya entreveradas. Y hablan y hablan y hablan. Una mano prende un cigarrillo y alcanza otro a otra mano. Hay dos cuerpos enfrentados con la boca abierta. De cada boca sale un humo con forma humana. Los humos danzan entre las dos caras la melodía que de sus gargantas suena. Y danzan y danzan y danzan. Al mezclarse en el aire que hay entre ambos se forma una gran alma de muchos colores que se mueven. Ahora es verde. Ahora es rojo. Ahora es azul. El alma humo crece y se hace una nube que se expande hasta que los abraza y los envuelve completamente. De pronto callan y el humo en el aire los recuerda. Respiran. Parte de la nube se mete por la nariz de uno y parte en la nariz del otro. El humo que entra no vuelve a salir. Toda la nube se esfuma. Dos personas con la boca cerrada se levantan de la mesa que tiene un cenicero con dos colillas de cigarrillo apagadas. Uno de ellos desaparece y el otro camina por la vereda de enfrente. Hace unos pasos y se detiene. Una mujer lo enfrenta y abre su boca del cual sale un humo. El hombre abre su boca y saca otro humo. Luego: La nube. El silencio. La nariz guardando la nube. El hombre continúa caminando. Se detiene en un kiosco y después de un rato el kiosco esta tapado por una nube. Hablan y danzan. La nube se disipa. El mismo hombre de siempre aparece y luego de unos pasos entra en un edificio. Hay un largo silencio. Las horas pasan. En la tarde y en la ventana del edificio se ve una luz tenue. El hombre del bar esta acostado en su cama. De su nariz comienza a salir el humo que tiene guardado dentro. Hay una nube sobre la cama y el hombre la contempla. La nube se transforma y tiene forma de bar. El hombre ríe. La nube cambia su forma y tiene rostro de mujer y el hombre llora. La nube es el dibujo de un kiosco y el hombre transpira. La nube es el oído de un dios y el hombre reza. La luz se apaga y no se ve nada.


ES que yo no estoy escribiendo....y esto llego y esta muy bueno...

...pepenas....

:c...estraño a pepenas :c

Cosa Bella Que Llego...

COSECHADORA

Pero no, es abstracta, es un pájaro
De sonidos en el aire del encumbrado aire,
Y su alma canta sin molestar
Porque el canto es lo que la hace cantar.

ayer en la noche otro sol mas pequeño, muy pequeño

El sol tiene, almendras y flores de columios tristes, a media noche y dando vueltas estan tristes y gimen, mientras mi pecho se va llenado de estrella y nubes negras

Martes por la mañana

NoHaySuficientesSueños,
ParaTodosLosDespertares
QueTendraUnoEnLaVida...

Es que vi esa pelicula otra vez...

Yo bien tragedia

Si quiza secas la tinta de mis manos, con que me quedo, con que como y con que muero...Si quiza mejor, secas la tinta inutil de mis ojos, me quedo con lo que sacia y con lo que mantiene con vida...No sé de que escribirte hoy, no sé de que hablarte ayer, y mañana y a media noche, me quedo aun mas muda, no me sacaste los dedos, me cortaste de tajo todo cuanto es lirico.

Lo mas gracioso de todo

Simple...mente no tolero la idea de no saber nunca que olor tienes,
que olor das en ciertos momentos,
que olor tienes cuando no estas nuevo,
y que olor despides cuando duermes y te falta el sueño...
y tus sabores, como vivir bajo estas negativas de lo posible;
como...

Verdaderamente, sin -(esto)

Tenemos que obligar a la realidad a que responda a nuestros sueños,

hay que seguir soñando

hasta abolir la falsa frontera entre lo ilusorio y lo tangible,

hasta realizarnos y descubrirnos que el paraíso estaba ahí,

a la vuelta de todas las esquinas.

— Julio Cortázar, Alcor, 1964

...en resumen...

Luna le escribio tanto a su sol
su sol nunca pinto su retrato
Luna le escribio tanto a un drupa
el drupa nunco quizo fotografiar su risa
Luna no le escribe a nadie
en cambio; le dan besos, la muerden,
la ensanchan, la aplastan y estrujan
Luna no pide nada que no sea un cafe
en cambio la miran, le regalan,
y le roban por un momento un libro
muy amado, que no huelen bien.