Así quedo pa redacción

Cómo duermen los deslumbrados.

Cierra mis ojos dentro de los tuyos, suéltame,

Pero no me dejes dormir en otra vida.

P.H.

I

Estamos de viaje, junto a los desafíos que presenta la memoria, viajamos
La que toma palabras, café, e instrucciones antes de acostarse, como somníferos,
Contando para reconciliar el sueño, una costilla, una uña, pelos y dientes; apetito.

Respecto al viento; lo calla, lo estruja, lo contradice;
Hay que gozarse de los vientos
Ellos dictan qué debes gozarte de los vientos.
Mientras, ella hace compañía a sus pensamientos sin ambición;

Son ajenos, prestados.
II
Peregrino, lo sabes, el transcurso de los días invade el día nuevo, horas dentro de las horas,
Rostros y caretas dobles, marionetas que unidas logran la ingravidez, las manos del mimo,
Ciudades espejo, calles con tu nombre transeúnte en todas las aristas,
Costado a costado de la ciudad siempre, siempre paralelas invariables.

Estado opuesto de mi castillo en llamas, castidad de latitudes,

Sabe, lo sabemos peregrino: es el éxodo, sin milagros y sin amparos,
Avaricia de los relojes, cansancio de sus manos que gotean tiempo,

Mezquindad de los mapas que llenan de simulacros nuestros lugares.

De Arturo Sodoma

Huele a mar

Huele a mar, huele a redes vacías,
el pescador busca en el mar la respuesta
y el cielo le contesta con la lluvia de una tarde fría,

huele a soledad de mar abierto,
a lo lejos un faro alumbra
la despedida,

duele amar, amor, a mar,
huele a esas tardes en que sólo
pescamos a un sol que se apaga
con las olas,

huele amar, huele a redes vacías,
la barca se hunde tierra firme
y nuestro destino se confunde
con la luz de la luna,

huele a mar, amar mojado por la lluvia.

....Sin miedo amigo, y sin temor....

http://arturosodoma.blogspot.com/

blurrr

Fantasma en bruma, y fantasma en figurativa bruma, total que me abruma, sabe

Más collage

.....mi barco va solo.....

Petrus,a, um

Collages que hablan en su mayoria de mi bisnieto

Pizarnik

CAROLINE DE GUNDORODE

en nastalgique je vagabandais
par l'infini.
C. de G.
a Enrique Molina

La mano de la enamorada del viento
acaricia la cara del ausente.
La alucinada con su «maleta de piel de pájaro»
huye de sí misma con un cuchillo en la memoria.
La que fue devorada por el espejo
entra en un cofre de cenizas
y apacigua a las bestias del olvido.

Anne Sexton

Wanting to die D		Deseando morir D
Since you ask, most days I cannot remember I walk in my clothing, unmarked by that voyage. Then the almost unnameable lust returns. Even then I have nothing against life. I know well the grass blades you mention, the furniture you have placed under the sun. But suicides have a special language. Like carpenters they want to know which tools. They never ask why build. Twice I have so simply declared myself, have possessed the enemy eaten the enemy, have taken on his craft, his magic. In this way, heavy and thoughtful, warmer than oil or water, I have rested, drooling at the mouth-hole. I did not think of my body at needle point. Even the cornea and the leftover urine were gone. Suicides have already betrayed the body. Still-born, they don't always die, but dazzled, they can't forget a drug so sweet that even children would look on an smile. To thrust all that life under your tongue! that, all by itself, becomes a passion. Death's a sad bone; bruised, youd'say, and yet she waits for me, year after year, to so delicately undo an old wound, to empty my breath from its bad prison. Balanced there, suicides sometimes meet, raging at the fruit, a pumped-up moom, leaving the bread they mistook for a kiss, leaving the page of the book carelessly open, something unsaid, the phone off the hook and the love, whatever it was, an infection.		Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no consigo recordar. Camino vestida, sin marcas de ese viaje. Luego la casi innombrable lascivia regresa. Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida. Conozco bien las hojas de hierba que mencionas, los muebles que has puesto al sol. Pero los suicidas poseen un lenguaje especial. Al igual que carpinteros, quieren saber qué herramientas. Nunca preguntan por qué construir. En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez, he poseído al enemigo, comido al enemigo, he aceptado su destreza, su magia. De este modo, grave y pensativa, más tibia que el aceite o el agua, he descansado, babeando por el agujero de mi boca. No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja. Ni siquiera estaban la córnea y la orina sobrante. Los suicidas ya han traicionado el cuerpo. Nacidos sin vida, no siempre mueren, pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce que incluso los niños mirarían con una sonrisa. ¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua! que, por sí misma, se convierte en una pasión. Es la muerte un hueso triste, lleno de golpes, se diría, y a pesar de todo ella me espera, año tras año. para reparar delicadamente una vieja herida, para liberar mi aliento de su prisión dañina. Balanceándose, así se encuentran a veces los suicidas, rabiosos ante el fruto, una luna inflada, abandonando el pan que confundieron con un beso, dejando la página del libro abierta al azar, algo sin decir, el teléfono descolgado y el amor, lo que quiera que haya sido, una infección.
F February 3, 1964		3 3 de febrero de 1964

Pizarro dijo:

Estás aquí

Sentada a mi lado, viéndome en silencio

De fantasma a fantasma te lo digo:

Dame un nombre, y quédate

Ahora que el tiempo y el espacio se enciman

Quédate en mí

Bésame

Todo es un sueño, un sueño que se perfila sin fin, una esquirla en mi costado derecho carta abierta siempre escribiéndose, mana, duerme conmigo aunque te extrañe

Regresa, mi igual, mis labios, mis ojos, mi piel

Ahora me recuesto en la cama sola, escucho tu respiración, miro tu espalda abierta, lo que duermes me explora

Te acaricio en ese revoloteo de habitación con ventana abierta corre la noche a través de mi nuca, contigo, muérdeme

Cierra mis ojos dentro de los tuyos, suéltame, pero no me dejes dormir en otra vida

Quiero ser como ella pero sin

.....Todo lo que sabesmos del amor es que el amor es todo lo que hay....

La Dickinson

red

I

Hoy nadie recuerda, nadie se asoma a las pupilas de las cosas

Nadie trae a la memoria; el mundo entero amnésico, enfermo.

II

La termita del silencio se apodero de su garganta,

El bicho que recorre el pensamiento

Se fue inmiscuyendo en sus cuerdas bucales.

III

Nadie pero nadie escucha la voz dentro de la mudez que rodea al día gélido,

IV

Las horas que se detienen y corren a la vez,

Van simple-mente recorriendo caminos circulares y desiertos,

Pensar en continuar, pero sin decir una sola palabra a nadie,

V

Las almas solitarias tiene el pensamiento enfocado en la clarividencia.

Viendo el futuro; realmente, no importa que mientras recuerdo olvide

VI

Son las manos las que contienen la ternura,

Las que la aplacan.

VII

Creo que tome agua con cloro

Siendo que me gusta con suavitel.

VIII

Latitud sur, roca lunar

Colmena de vocablos apócrifos

Día de hoy: La espera

Hoy los ojos cerrados de las calles anularon lo extraordinario

Cartas que vuelan por espacios inexistentes mi pupila tocaron

Caras usuales, las del diario, por imprudencias llegaron al hastió

La lengua y sus intransigencias, llenaron una vez más las cloacas

Tres mil mentiras vuelan como pájaros, se posan en los cables eléctricos

Otros ojos cerrados caen sobre ella que deja a los parpados derrumbarse

La música del acordeón añejo, despojos de grafías sonrientes, recónditas

Vez tras vez las ventanas prometen, guardan secretamente al furioso ayer

Oro que te cubre la piel y los ojos, encuentro ocasional,

Las esquinas prometedoras,

Propensas arañan lo evocado,

La ciudad y sus vertientes, calles inhóspitas de piedras

7 am

Como tú...

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera.

Leon Felipe

Olim y chico cosidad

Qué alegría vivir
sintiéndote vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad transmisible es que camino
sin mis pasos, con otros
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, habo.
Que hay otro ser, por el que miro el mundo,
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y sé que también me quiere con su voz.
La vida - ¡qué transporte ya! -, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era solo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser de la no muerte.

Pedro Salinas

NMH

Three Peaches

There is no dream
So wake up run your lips across your fingers till you find
Some scent of yourself that you can hold up high
To remind yourself that you didn't die
On a day that was so crappy whole and happy you're alive

And you seem so bruised and it's beautiful
As it's reflecting off from you as it shines
And you're in the bathroom carving holiday designs into yourself
Hoping no one will find you but they found you
And they took you
And you somehow survived

There is no dream
So wake up and if the holidays don't hollow out your eyes
Then press yourself against whatever you find
To be beautiful and trembling with life
Because I'm so happy you didn't die

New Portada

Por el DF se encuentra

Olim III

¿Dónde contengo mi ternura? ¿Dónde?

Mi carne, eso si lo sé, la deforma.

Olim II

Mis muñecas están vacías de tu nombre,

Llenas de venas palpitantes ansiosas por renunciar,

Son mis manos las que contienen la ternura,

Las que la aplacan,

Mis muñecas se desnudan a la ausencia de tus nombres,

Preguntan, por el siguiente, siempre el siguiente.

Olim

Si uno se va, dice me voy, adiós, dos tres, nos vemos aunque sepa uno que no es indiscutible,

Si uno se va dice, pasos andados quédense quietos, detrás quédense, no me sigan más

Si uno se va controla los deseos de mirara atrás, no valla pasar lo de la esposa de sal

Porque cuando uno renuncia, cuando las ganas de exasperar se quedan trabadas

No hay más remedio que avisar a quien se deja esperando, quien ve la huida, la espalda

Conteniendo las ganas de reproches y malsanos corazones rezongones

Digo, y mira que no exijo: voltea la cara falsa y di adiós, di nos vemos,

Aunque no sea cierto y lo cierto sea que las primeras emociones, siempre

Pero siempre son hechas de humo de cigarro que entra por mis pulmones

Voy a tratar entonces de sacarte de mí, mi pecho es el templo que te contiene

Entiendo la poca libertada que se te otorga, la pena y pudor de las limitaciones

Lo absurdo de las acciones bajo geografías inconexas

Dale un bajo calibre a las alucinaciones Julia, procúrale

Pero ahora sí otórgale, más valor a las voces francas

A la verdad de las cosas trazadas, al conocido bien por bien

collages

y son de piedras preciosas

todos menos el de la chica cíclope es de piedra