Es entonces que la constante en estas horas
Es la ausencia de tu ausencia
La carne grita minuciosa ordenada y en silencio
No esta como cuando estabas, con ojos y boca cerrados
Manos abiertas y camuflajeadas
Cuando se cierre esta ausencia de tu ausencia
Será entonces, mi no estar donde no estoy
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Si te atreves a sorprender | ||
Su ojo enorme reflejaba la luna, la luna lo miraba de reojo; yo, sola y etérea como el cuerpo del ahogado, vacilaba, siempre con la cabeza y los ojos bajos, colgando de toda agilidad, dejando atrás cualquier estado de curiosidad, de vez en vez mis ojos lloraban melodiosamente y mi cuerpo lloraba conmigo en una sacudida discreta, impertinente pensaba yo; pero no, era entonces cuando ese ojo enorme, su único ojo, miraba todo, mi temblor liviano ese sollozo persistente y cíclico.
Mis ojos, mar oculto; su único ojo, eclipse lunar. Su boca se entre abrió para mandarme una respiración agitada, intranquila y desproporcionada, horrendamente desproporcionada.
-come algo-sus palabras resultaban ordenes, y sus decretos seguían una simetría paralela a su respiración, como si trazara un triangulo en el aire. Encendió un cigarro y el humo invadió todo lo perceptible y lo no perceptible, lo ajeno y lo propio, mi garganta ya no suplicaba un gemido, solo la expulsión de aquello que la había capturado, la cárcel de humo, la jaula de alquitrán. Tosí dos veces y le mire fijamente.
De que tamaño era yo comparada a el, de que tamaño.
Sabes, aun espero que algo pase de noche, como siempre, todo es silencioso, murmullan tantas cosas de noche, todas las cosas, son como grillos por las noches, tendría que ser como siempre lo has pedido mas objetiva conmigo misma, pero para mi, lo sabes, da lo mismo hablar de las perdidas como perdidas, o llamarles ganancia o alcancía, miradas o crisantemos.
Estoy triste, soy objetiva y te digo como las cosas grillos, así, calmada y apacible, que estoy triste, no me gusta usar la palabra sentir, pero me gusta hacer la palabra sentir, las palabras se hacen como se construyen, como se ornamentan, como se transmutan, pero no quiero hablar de las palabras, quiero hablar de que las pupilas se caen constantemente, de que las manos desisten y chocan contra mis caderas la ultima renuncia, no hay resistencia que valga, no hay nada mas que dejarse llevar por esta resistencia dulzona y somnífera, por esta melancolía aterciopelada.
Nadie comprende la realidad a como se viene dando estos días, que son así, abatidos hasta el hastió, porque comprendo que después de todo, no hay tristeza tan infinita, que uno se deja llevar por la idea que seduce y trasmuta las sensaciones y las deja sobre todo, da igual su paradero, entre las caderas, sobre la hoja, debajo de la cama o sobre un monte lejano, todo tiene muchos menos tacto si se ve con estos ojos de absurdo arrebato.
Te escribo como quien renuncia a mitad del camino, como quien descubre un ritmo en cada lamento, porque mis llantos son cíclicos, cínicos, intrínsecos. Soy la misma, soy un infinito después de y todo, es aterrador ser tan rotunda, lo sé, pero de vez en vez asumo ciertas responsabilidades. Basta.
El dijo soy acromático, yo dije eres claroscuro,
sí, realmente era todo menos color,
solo que me gusta depositar fe en cuerpos muertos.
Seria gracioso escribirte ahora,
justo hoy que no hay a ningún lado detrás de estas horas,
en el momento este donde no hay detrás de,
o cuando el para ti es igual de inútil y gastado que el por ti.
Jamás dije nada para que lo oyeras, jamás.
Y simplemente no hay motivo para hacerlo hoy que solo el vació resuena.
Porque jugar asi al ciclope; contigo,
Post Data:
Una vez le pregunté a un loco:
¿Cómo es que usted se ha vuelto loco?
Y contestó:
Pasó que una vez todos los pájaros de mi mente se volaron
Ahora mi cabeza es una jaula con dos puertas derribadas
Y como por un túnel pasan miles de palomas y murciélagos y mariposas y luciérnagas y otros tantos insectos y alas hermosas; Todas extrañas
Entran, pasan, dejan su vuelo y se van…
Antes cuando la jaula tenía las puertas cerradas
Yo era un montón de alas apretadas sin volar
Ahora cuando digo yo no me encuentro porque me he expandido entre miles de vuelos que sueñan que somos nosotros.
Te escribo como quien renuncia a mitad del camino,
como quien descubre un ritmo en cada lamento,
porque mis llantos son cíclicos, cínicos, intrínsecos.
Soy la misma, soy un infinito después de y todo,
es aterrador ser tan rotunda, lo sé,
pero de vez en vez asumo ciertas responsabilidades. Basta.
No sé donde voy, porque sé de donde vengo
Tengo aun, el castillo ardiendo, el corazón extranjero
Laberintos en mis dedos, las manos rotas y remendadas
Esas pasiones a contra reloj, y la maravilla de estas letras
Locas como siempre, solas como nunca, de lo más inciertas
De una manera inexplicable pero sin duda amable
A ti te salen barcos de papel por todas partes, sí
¿Barcos? Como llamarlos así, si son tan pequeños
Te andan, porque eres alta mar, porque estas profundo
Y de vez en vez uno que otro llega a mis costas
Desembarca en mí, y me trae tesoros de otros lados
De tus países y tus tierras recién encontradas
Quisiera que no hablaran ese lenguaje de tus ciudades
Porque como siempre esto dificulta la comunicación
Francisco tiene un lago dentro de èl, lo sabia; y lo beneficiábamos de vez en cuando, hay que saber cuando dar placeres y cuando no, por eso solo ciertas veces lo ayudábamos, a que el lago siguiera así, me refiero a eso, que no se convirtiera en una simple charco tristón y traslucido, a punto del sofoco, eso le tocaba a Francisco después de todo, el sofoco absoluto por parte del entorno.
Terriblemente, fue un jueves; A mi los jueves me suceden cosas increíbles; como que el cielo me mira con ojos de plagio y remedo barato y yo con todas las de la ley, le devuelvo la mirada osadamente y le grito tres verdades, todas infinitamente dulces; o que un chapulín se pose en el vidrio y al primer vistazo, de repente me venga la total e irrefutable verdad de que este, es un hombrecito vestido de frac. Uno sabes y se beneficia de estas cosas, que los jueves me pasen cosas maravillosas ya es parte de la andanza, y uno espera por el jueves, porque la expectativa de este es inevitable, ante la mera sapiencia de un nuevo estado de lucidez absoluta.
Pero ese cuarto día de la semana, en que todas las transgresiones entraron por mis ojos con un silencio que fue por ahí gritándolo todo, que decir, ¿Cómo habíamos llegado hasta ahí? ¿Cómo en este estado de indiscreción total los órganos de Francisco habían quedado en cierto momento al descubierto y ante una vitrina, y digo vitrina porque era vitrina, vidrio y metal forjado, segurito y todo; dentro de su pecho ahora abierto, había un paisaje un tanto diminuto, donde, una nube grisácea lo cubría todo, de esta nube llovía, y precisamente de ahí nacía el lago, o el circulo que los unía a lluvia, lago y nube.
Mi primera impresión fue llorar un poco un llanto desorbitado como el habitual, (el que tengo un poco ensayado ya), porque la naturalidad con que Francisco lo tomaba era terrible, porque el es un poco así, me dicuenta entre unas cuantas tazas de café y medias cucharadas de azúcar, que para él todo era un poco natural o demasiado, ya establecido quiero decir, Francisco no cuestionaba lo incuestionable y mucho menos lo ya dicho, era como una nota grabe mientras que yo me veo en ocasiones como la desafinación absoluta de todos las melodías sonando al unísono una canción que no es canción, ni melodía, mas bien es un aullido, un tanto primitivo o imprevisto.
El me explico que todo esto era producto de la nicotina que tanto yo repudiaba, de los tres mil novecientos cigarros que había calcinado en su incertidumbre de angustias y desvelos, en su no saber que, pero algo me nace no sé de donde. Yo aun con los ojos un poco miopes que siempre deja el llanto mire de cerca en su pecho, porque un morbo un tanto cómplice me llamo a mirar mas minuciosamente, a lo lejos en el lago, había un punto, flotando y apenas visible, pero después de todo reconocible, era un corazón, el de Francisco para ser realistas, como poder tener dentro un corazón ajeno, aunque esto también tiene sentido, si se piensa bien y se cuestiona.
El de Francisco era un corazón curioso, algo así como una bola de papel arrugado que a su vez es una tentativa de poema, muerto por la mano creadora, pero no era tanto eso, era mas bien, según me lo explico después de mi teoría cursilona del poema, que su corazón realmente estaba deshidratado, , que su corazó nhabia sido del tamaño de todos los corazones, quizá mas grande; me dijo- la nube es humo, llueve nicotina y el lago es simple alquitrán, tan denso pero tan denso, que se volvio liquido.
Yo quería sacarle el lago, la nube y todo ,a lo mejor poner en leche el corazón, a mi me parece que todo va bien y se compone con leche, un pan, un insomnio, un gato hambriento, un castillo en llamas, un corazón marchito. Pero no hice nada, mas bien me dedique a cerrar el pecho de Francisco, fue tarea fácil después de todo; abrirlo, eso si fue difícil. chisco sonrió y su sonrisa se agoto, yo reí y también me canse, después seguí con la canción que no es canción.
Con las lagrimas del sueño, y el sueño en un hilo de sollozos
Ando por las noches perpetuas, recogiendo esoterismos
De eso tu ausencia de palabras, tu lienzo inconcluso de mi
Pensando en que partiste, en que no existes.
Tu sombra sin embargo, lo cubre todo, es el manto irrompible,
Las manos rotas y los ojos derramándose, dicen que no digas,
Porque julia porque, mira que ya nada dices, no hay nada que contarle a los múltiples soles que dan forma a tus sombras, a los animales eternos que te habitan aquí, mira que el mundo es mundo y no hay necesidad de darle palabras al sol, a los soles, ni a la luna o al infinito, solo hazlo porque así es lo necesario, porque sin cuerpo no hay aquí, y sin palabras no hay cuerpo que valga.
Ahi abrazare a la sombra
