je suis moi

DE LA FRAGILIDAD

I

Somos hojarasca
y sabes que la fragilidad
nos viene por costumbre

II

Como método de auto conocimiento
Decidí atar mis sombras a la tuya

III

Tener entre las uñas olor a ayer,
Como si lo hubiera arrancado
De los lugares que ya no son míos.

IV

Que los árboles de las pupilas
Eucaliptos incansables secretean al oído en el viento
Dicen cosas que leen en el cuerpo, hay palabras ahí

V

Porqué lo más quebrantable es el cuerpo,

Y la verdad, Es ineludible mantenerlas; cerradas.

LA VISIÓN
Y la gente camina como cegada por nada,
Hay ojos que no vemos y nos ven de a ratos,
Ojos que no queremos,

Ojos que no vemos ni ven,
pero que no están ciegos,

Ojos mudos, ojos muertos,
ojos cierto y también verdaderos,

Ojos cerrados, ojos abiertos,

Ojos rotos y con remiendos,

Ojos rojos, y ojos negros,

Son almendras y son flores, todos lo ven,

Pero quizá no vislumbran.

DEL TIEMPO

I

Estar entre las intenciones y las buenas utopías,

Con los otoños detrás de algo, de relojes o los inviernos

(Es tan bello el invierno, como cruel es el reloj)
II
Juegan, juegan, juegan, los dedos punzantes y cromáticos;

Actual-mente, toda luz, toda tinta, toda sombra derramada.

III
Cómo saber que las rondas fueron propias de los niños,

Cómo saber que esos juegos me pertenecieron,

Detrás de las grietas de mi carne, todo me engaña.

IV

Vivir en una caja transparente,

En un cajón pequeño y traslúcido,

Como vi la luna cierta vez,

Andar en una jaula

Porqué alguien me cazó.

DE LAS HORAS

I
Me estremecen las horas, sobre todo las que involucran alquitrán,

Los humos danzantes y las eternidades que implica una taza de café,

II

Frente; los individuos gesticulan en gustos inquietos, rezan.

Hacen las pases con sus antepasados, mientras pisotean su sombra.

III

Dejar verterse horas y horas en uno mismo

Que vaporosa-mente huela a té y ficciones.

En agua tibia, se abre la flor.

DEL AMOR

I

Que todo guarde silencio,

Menos la llama de las manos

Que simple-mente titiriten

II
Ayer viví dentro una caja, y de rincón a rincón,
Los asombros corrían,

Era mi

(tu)

Voz,

Porque estoy en medio del mundo,

Con los pies flotando.

III
Con las caderas al aire y ondulando

Con las cansadas enajenaciones pasadas.
IV

Sólo pedir,

Quizá a futuro o pasado,

La espiral de tu lengua,

La fidelidad al lúdico encuentro,

V
La coincidencia de tus pasos sobre mi nombre

Que también como el tuyo, es ventana, a todos lados

DE LA MEMORIA

Hoy nadie recuerda, nadie se asoma a las pupilas de las cosas
Nadie trae a la memoria;

El mundo entero amnésico, enfermo.
II
La termita del silencio se apodero de su garganta,
El bicho que recorre el pensamiento
Se fue inmiscuyendo en las cuerdas bucales.
III
Nadie pero nadie escucha la voz dentro de la mudez que rodea al día gélido,
IV
Las horas que se detienen y corren a la vez,
Van simple-mente recorriendo caminos circulares y desiertos,
Pensar en continuar, pero sin decir una sola palabra a nadie,
V
Las almas solitarias tiene el pensamiento enfocado en la clarividencia.
Viendo el futuro; realmente, no importa que mientras recuerdo olvide
VI
Son las manos las que contienen la ternura,
Las que la aplacan.
VII
Latitud sur, roca lunar
Colmena de vocablos apócrifos.

DE LOS MOMENTOS SUELTOS

I

Hoy los ojos cerrados de las calles anularon lo extraordinario
Cartas que vuela por espacios inexistentes tocaron mis pipudas
II
Caras comunes, las de diario, llegaron al hastió por imprudencias
La lengua y sus intransigencias, llenaron una vez más las cloacas
III
Tres mil mentiras vuelan como pájaros, se posan en los cables eléctricos
Otros ojos cerrados caen sobre ella que deja a los parpados derrumbarse
IV
La música del acordeón añejo, despojos de grafías sonrientes, recónditas
Vez tras vez las ventanas prometen, guardan secretamente al furioso ayer
V
Oro que te cubre la piel y los ojos, encuentro ocasional,
Las esquinas prometedoras,
Propensas arañan lo evocado,
La ciudad y sus vertientes, calles inhóspitas de piedras

DEL FASTIDIO

I

Poseer,

Las pupilas de los ciegos y las cuerdas vocales de los mudos
II

Tener,

Hojas amarillentas y en calma, regadas simétricamente en la habitación
III

Vivir,

Con las ventanas cerradas, con el aire muerto, en medio de risas trasnochadas.

IV
Estar,

En ayunas, en movimientos inertes del reloj, sin visiones, sin los cantos
V

Decir,

La mentira perfecta, el amor a tiempo, las cosas tal cual son:

Cosa que es igual a la mentira perfecta.

DE DORMIR

I

Estar de viaje, junto a los desafíos que presenta la memoria, viajar
Mientras se toman palabras, café, e instrucciones antes de acostarse, como somníferos,
Contando para reconciliar el sueño, una costilla, una uña, pelos y dientes; apetito.
II
Respecto al viento; lo callarlo, lo estrujarlo, lo contradecirlo;
Hay que gozarse de los vientos
Alguien más dicta qué debes gozarte de los vientos.
Mientras, ella hace compañía a sus pensamientos sin ambición;

Son ajenos, prestados.
III
Saber qué, el transcurso de los días invade el día nuevo, horas dentro de las horas,
Rostros y caretas dobles, marionetas que unidas logran la ingravidez, las manos del mimo,

IV
Ciudades espejo, calles con nombres transeúnte en todas las aristas,
Costado a costado de la ciudad siempre, siempre paralelas invariables.
V
Estado opuesto de los castillos en llamas, castidad de latitudes,

Saber de antemano que es el éxodo, sin milagros y sin amparos,
Avaricia de los relojes, cansancio de sus manos que gotean tiempo,

Mezquindad de los mapas que llenan de simulacros los lugares.

DE LA MEMORIA

I

Seguir, sin saber a donde ir,

Porque supimos de donde venimos.

II

Tener aun, el castillo ardiendo, el corazón extranjero

Laberintos en los dedos, las manos rotas y remendadas.

III

Contemplarse, entre pasiones a contra reloj.

Para encontrar que la constante en estas horas

Es la ausencia de la ausencia.

IV

El gritar de la carne, minuciosa, ordenada y en silencio

Ausencia significa: Ojos y boca cerrados

Manos abiertas y veladas.

V

Entonces, estar donde no se está

Es cerrar la esta ausencia de la ausencia.

DE LA SOLEDAD

I

Sin nadie a quien colgarle versos en las comisuras de las creencias y las desazones
Las noches están hechas para ser treguas a la soledad de las músicas y las mareas.
II
Cómo las minuciosas conmiseraciones de las manos, llevan de vuelta al formol
Miro que se dice amor, como si estar en el desierto, perdidos y sedientos, fuera cierto.
III
La libertad de estar encadenada al pecho gigante y cenagoso, a la mentira.
Tomar los ojos gentiles, dispararse en la sien, resolver los dilemas, e irse.

IV
Hablar de mí,

Sólo porque la esperanza escoge escondites rebuscados y complejos,
Porque las promesas siguen enraizadas.

V
Esperar como tarea fácil, sentada en los laberintos de alguna partida,
Sin importar lo que venga, si el hambre o la abundancia,
Sólo porque lo relevante es la extinción.

DE EXTRAÑAR

I

Desde los labios secos, Desde los dedos muertos, Desde el ombligo del mundo,

II

Desde el un grito seco y gimiente, Extrañar, como a la acción catártica de nombrar, De poner y dar nombres, a diario.

III

En un cansado y rutinario recordar ingenuo de la existencia, Sólo para matarte lentamente y en silencio.

DEL MUNDO

I

Bajo las ambiciones más limitadas o abstractas concebir la libertad

II
Hablar de la libertad como los más insípidos escribas,
Los que hacen esto, pero lo hacen de mentiras, con flores y rimas exactas

III
Hablar de la libertad como la carencia infinita, como el reniego a escribir
a decir algo más de esto, en esto, por eso,

Querer irse, irse a todos los lados.

IV
Por todos lados, desde el cuerpo, desde la cabeza, y la belleza finita
Desde lo hermoso del infinito,
Desde ningún lugar real-mente si pierdo el ojo pierdo la mitad del corazón,
si pierdo los dos ojos, pierdo un cuarto de la respiración.
V
Y en un barco de papel llegar hasta donde no hay rudeza.
Y en una cuchara, llegar hasta donde los cíclopes habitan miradas.

VI

Decir ayer y repetir hoy,

Con la certeza del muerto o la inmutable afirmación del desaparecido.

VII
Amar, la piel de los ojos,

Desear el contacto vivido de los ojos sobre pechos y cuello,

Ambos enjaulados y sonrientes,
Complacientes.

Cómo duermen los deslumbrados.

I

Estamos de viaje, junto a los desafíos que presenta la memoria, viajamos
La que toma palabras, café, e instrucciones antes de acostarse, como somníferos,
Contando para reconciliar el sueño, una costilla, una uña, pelos y dientes; apetito.

Respecto al viento; lo calla, lo estruja, lo contradice;
Hay que gozarse de los vientos
Ellos dictan qué debes gozarte de los vientos.
Mientras, ella hace compañía a sus pensamientos sin ambición;

Son ajenos, prestados.
II
Peregrino, lo sabes, el transcurso de los días invade el día nuevo, horas dentro de las horas,
Rostros y caretas dobles, marionetas que unidas logran la ingravidez, las manos del mimo,
Ciudades espejo, calles con tu nombre transeúnte en todas las aristas,
Costado a costado de la ciudad siempre, siempre paralelas invariables.

Estado opuesto de mi castillo en llamas, castidad de latitudes,

Sabe, lo sabemos peregrino: es el éxodo, sin milagros y sin amparos,
Avaricia de los relojes, cansancio de sus manos que gotean tiempo,

Mezquindad de los mapas que llenan de simulacros nuestros lugares.

El paisaje blanco y negro; claroscuro maduro de la noche que nos aguarda en el relato andante. Agua, lago tinta china, la media luna eclipsada, espía con su sonrisa de cielo acostado y acostumbrado al Jugar de nosotros.

Mitades de rostros en cada hoja, árboles ansiosos por oír lo que nos decimos. Palabras que nos damos de noche, que hablan de medio día, y suenan a mañana despierta apenas un segundo. Milagro de nuestros milagros, hemos conseguido hallarnos y colocarnos sobre las uñas; pequeños alfileres, una gota de sangre viva. Uno y para cada uno olor a metal y tierra húmeda.

Es entonces sentarnos frente a la mesa, tomar, morder, tragar, desgarrar; para después echarse a dormir sobre la esfera plateada que nos refleja la que respira en medio de nuestro bosque

.Cada maldición que sale de tu boca me inserta tus más incisivas palabras
Por la inocencia que hurtaste de mi propia naturaleza, de mis caderas
Por las canciones que enterraste en mi nuca para siempre eternamente
Por los infinitos que transgrediste porque sabes que estarás sobre todo
Todas las manos que me toquen, todos los alientos que me compartan
Todos los fuegos que me consuman, y las lluvias que me inunden, estarás.

Siempre muda las manos, los ojos y los pasos guardan silencio
La piel, la boca y el pelo gritan que busque tu encuentro
Nuestra unión a media voz en la que nos decimos ayer, ayer, ayer
Cuando susurras mañana a mi oído no te creo más, no te creo nada
Todas las tintas de todas tus pupilas se secaron, sin más ni menos se secaron

Manos mudas de asombro,
Una mano sorpresa sobre el pecho, el único grito de mis entrañas,
El gozo del deleite se me fue y llega sorpresivamente cuando le place,
Habitaciones con humo y ventanas llenas de noches que hablan luces,
Permisos concebidos a las bocas de tus rostros, entre oscuridades y luces repentinas
Siempre me vienen unas ganas asesinas contra el reloj y contra ti,
Lo vuelcas todo al día siguiente, espero desmembrarte pronto y hacerlo solitariamente.

Y todo sereno

Amaste, te recuerdo que amaste como por intravenosa

Reíste y te lo recuerdo siempre cada que lo recuerdo

Fuimos en dos tiempos un solo movimiento, violento

Es violento el amor, es impetuoso y hace callar todo

Viento fuerte, sol quemante, risa maliciosa, luz en vitral

La ciudad antigua y ornamentada con la voz de los niños

Hizo reír al amor. Recuerdas la media luna de su boca

Ácida y sencilla, dulce como fruta nueva, de mañana

El amor dijo ven, extendió su mano, anheló eternidades

Es el habla del amor, un eco arrinconado, la muda melodía

Las primeras manifestaciones de degradación

Aparecen ante consecuencias organizadas,

Purismos racionales de los ahora tiempos.
Todos insisten en irse

Paulatinamente, mantenerse en continuo rechazo.

A veces los movimientos de cambio nos saturan de conceptos,

Hasta tal punto de creer perder toda validez.

El desmembramiento de los objetos antes mutuos reconcilian,

El enriquecimiento, las morfologías.

La libertad y la desinhibición espontánea inspiran las nuevas formas,
Estas se pueden rastrear incluso en los interiores de los sigilos,

En las configuraciones autónomas y desarrolladas, ajenas a mimetismos.

Asomándome a todas las ventanas de estas noches,

De las próximas noches, la espera esta en mi situada

Esperando la sincronía de los dedos, de los ojos, del espejo.

El reflejo hueco de los que me nombran ya no basta

Es que todas las horas se esparcen por la habitación solitaria

Por los cuencos de mis ojos mudos de sonrisas,

Cuando no llega el minuto que en diminuto saluda a la noche,

De todas mis noches, aunque sean tan pocas las que nos incumban

Podría hace de todo releer las cartas viejas, sacar a relucir lo que escondo tras recuerdos hurtados al menosprecio del olvido des afanado, desaferrado, podría quizá, cometer adulterios con mi cuerpo que te extraña de vez en vez, saciarme de mi, por mi, podría transcribir tus palabras hoy secas al sol, en medio de la noche la calle y la lluvia, secas, como pasas o higos, podría aprender el comportamiento de todos los sexos, de todos los órganos vivos y palpitares que se desgarran a media luz en un gemido sordo y placentero que no me pertenece, podría hacer esto aquello, mil esclavos, una sinrazón, unas diminutas diferencias al azar, pero no tendría caso, por ningún motivo. Aquí, ahora solo hay; reflexiones taciturnas y deshidratadas, música para sordos e imágenes para ciegos que me señalan y me piden que escuche, solo encuentro, nada, nada encuentro pero encuentro, y a estas horas y a estos no, mas en realidad no importa, porque realmente no importa, que ya no estés.

Quizá pase hoy lo inesperado, pero como espero, la cosa se anula y pierde toda validez se entiende, entonces que aquí nada vale es rotundamente normal, y es que no hay palabras en él, solo los ojos amarillos detrás de los cristales, el oro desparramado por todo el cuerpo y unas manos grotescamente empañadas en rojo sobre la piel blanca; detestable. ¿Por qué habría de perseguir unas cuantas silabas como deshebradas y trasparentes? Habría que renunciar.

La ruptura, la inminente castidad de diálogos se presentaría ¿Quién la comprenderá cómo tal? Si algún momento se volviera cómplice con la soledad y prestara para él una salida vertiginosa de la palabra y diálogos como camuflajes que el pensamiento impone en sus ideas, pasaría lo inesperado.

Ella no comprende, en realidad comprende pero se revela, rompe toda seguridad y se entrega a la casualidad, al quizá algún momento, al tal vez ese instante de cualquier mundo, supone que se saciara toda expectativa o desaparecerá, lo que es igual en resumen o consecuencia, pero la palabra está es inconsciente de su rigidez, habría que suprimirla. La espera es como un camino torcido vertiginoso y hostil; más, es la conciencia de que toda marcha lleva a un lugar, o un sitio la que permanece en ella. ¿Y si uno esta perdido, y todo camino vale por el camino en sí y entonces da vueltas y vueltas en el mismo? Se pregunta con cierta reticencia estas cosas al final y empapado todo pensamiento con las ciertas ideas de ciertos poetas; ¿Si las cosas pasan como si no pasaran, que autoridad les otorga el hecho de que pasen? Piensa en renunciar.

Carta de Dido

Muerte que vienes de días que fueron solitarios,

Tu péndulo contra mi pecho marque el destino de mis horas,

Espada, eres tiempo que camina en círculo, rodea mi espacio,

Mi destino tiñe en carmesí,

Del amor ese que las distancias sofocan y consumen,

Del vaho en el que el espejo del tiempo se deja embestir,

Trazaré mis últimos minutos que en testimonio efímero se me revelan,

Por el indecoroso aliento de la muerte.

Tú, muerte eres hermana, madre, padre y eterna morada,

Por la omnipresente compañía que durante la vida me brindaste,

Te convoco a ti,

Por medio del péndulo que exuberante en dolores dirijo a mi solitario seno,

Donde una vez ayer yacía cual morador absoluto el dueño de esta espada,

Eneas el maldito que desdeña mi amparo, quien quebranta mi sueño,

¿Estás muerte en mi sueño? ¿Llevas cuenta de tus victorias?

Cuando yo dormía te apresurabas alevosa, sonriente y calma a esperar mi ultimo aliento

Y ahora, que triste de amores te llamo, no tienes para mí el arranque debido;

Dame el requerido impulso

Sobre el que Eneas partió y levantó un muro eterno de afrentas y guerras,

Dame el odio que en mis venas desgarre e inutilice mi corazón quebrantado,

¿No te basta con haberlo mutilado?

Muera Eneas también y su descendencia aun en desamparo,

Los hijos de nadie, las hijas de la peste.

El dolor no debe ser una ironía,

Es la dulce condena de las que vivimos y gozamos el amor que no nos fue otorgado,

Primero la perdida de un marido,

Ahora la huida de un extraño,

Cupido me ha abandonado,

Y con su flecha ha violado toda razón que aun persistía tras la muerte de Siqueo,

Por ello te insto muerte, acudas a esta espada y rompas todo asomo de espíritu;

Aun amante del mundo,

Aun insistente en retener el aliento.

Así quedo pa redacción

Cómo duermen los deslumbrados.

Cierra mis ojos dentro de los tuyos, suéltame,

Pero no me dejes dormir en otra vida.

P.H.

I

Estamos de viaje, junto a los desafíos que presenta la memoria, viajamos
La que toma palabras, café, e instrucciones antes de acostarse, como somníferos,
Contando para reconciliar el sueño, una costilla, una uña, pelos y dientes; apetito.

Respecto al viento; lo calla, lo estruja, lo contradice;
Hay que gozarse de los vientos
Ellos dictan qué debes gozarte de los vientos.
Mientras, ella hace compañía a sus pensamientos sin ambición;

Son ajenos, prestados.
II
Peregrino, lo sabes, el transcurso de los días invade el día nuevo, horas dentro de las horas,
Rostros y caretas dobles, marionetas que unidas logran la ingravidez, las manos del mimo,
Ciudades espejo, calles con tu nombre transeúnte en todas las aristas,
Costado a costado de la ciudad siempre, siempre paralelas invariables.

Estado opuesto de mi castillo en llamas, castidad de latitudes,

Sabe, lo sabemos peregrino: es el éxodo, sin milagros y sin amparos,
Avaricia de los relojes, cansancio de sus manos que gotean tiempo,

Mezquindad de los mapas que llenan de simulacros nuestros lugares.

De Arturo Sodoma

Huele a mar

Huele a mar, huele a redes vacías,
el pescador busca en el mar la respuesta
y el cielo le contesta con la lluvia de una tarde fría,

huele a soledad de mar abierto,
a lo lejos un faro alumbra
la despedida,

duele amar, amor, a mar,
huele a esas tardes en que sólo
pescamos a un sol que se apaga
con las olas,

huele amar, huele a redes vacías,
la barca se hunde tierra firme
y nuestro destino se confunde
con la luz de la luna,

huele a mar, amar mojado por la lluvia.

....Sin miedo amigo, y sin temor....

http://arturosodoma.blogspot.com/

blurrr

Fantasma en bruma, y fantasma en figurativa bruma, total que me abruma, sabe

Más collage

.....mi barco va solo.....

Petrus,a, um

Collages que hablan en su mayoria de mi bisnieto

Pizarnik

CAROLINE DE GUNDORODE

en nastalgique je vagabandais
par l'infini.
C. de G.
a Enrique Molina

La mano de la enamorada del viento
acaricia la cara del ausente.
La alucinada con su «maleta de piel de pájaro»
huye de sí misma con un cuchillo en la memoria.
La que fue devorada por el espejo
entra en un cofre de cenizas
y apacigua a las bestias del olvido.

Anne Sexton

Wanting to die D		Deseando morir D
Since you ask, most days I cannot remember I walk in my clothing, unmarked by that voyage. Then the almost unnameable lust returns. Even then I have nothing against life. I know well the grass blades you mention, the furniture you have placed under the sun. But suicides have a special language. Like carpenters they want to know which tools. They never ask why build. Twice I have so simply declared myself, have possessed the enemy eaten the enemy, have taken on his craft, his magic. In this way, heavy and thoughtful, warmer than oil or water, I have rested, drooling at the mouth-hole. I did not think of my body at needle point. Even the cornea and the leftover urine were gone. Suicides have already betrayed the body. Still-born, they don't always die, but dazzled, they can't forget a drug so sweet that even children would look on an smile. To thrust all that life under your tongue! that, all by itself, becomes a passion. Death's a sad bone; bruised, youd'say, and yet she waits for me, year after year, to so delicately undo an old wound, to empty my breath from its bad prison. Balanced there, suicides sometimes meet, raging at the fruit, a pumped-up moom, leaving the bread they mistook for a kiss, leaving the page of the book carelessly open, something unsaid, the phone off the hook and the love, whatever it was, an infection.		Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no consigo recordar. Camino vestida, sin marcas de ese viaje. Luego la casi innombrable lascivia regresa. Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida. Conozco bien las hojas de hierba que mencionas, los muebles que has puesto al sol. Pero los suicidas poseen un lenguaje especial. Al igual que carpinteros, quieren saber qué herramientas. Nunca preguntan por qué construir. En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez, he poseído al enemigo, comido al enemigo, he aceptado su destreza, su magia. De este modo, grave y pensativa, más tibia que el aceite o el agua, he descansado, babeando por el agujero de mi boca. No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja. Ni siquiera estaban la córnea y la orina sobrante. Los suicidas ya han traicionado el cuerpo. Nacidos sin vida, no siempre mueren, pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce que incluso los niños mirarían con una sonrisa. ¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua! que, por sí misma, se convierte en una pasión. Es la muerte un hueso triste, lleno de golpes, se diría, y a pesar de todo ella me espera, año tras año. para reparar delicadamente una vieja herida, para liberar mi aliento de su prisión dañina. Balanceándose, así se encuentran a veces los suicidas, rabiosos ante el fruto, una luna inflada, abandonando el pan que confundieron con un beso, dejando la página del libro abierta al azar, algo sin decir, el teléfono descolgado y el amor, lo que quiera que haya sido, una infección.
F February 3, 1964		3 3 de febrero de 1964

Pizarro dijo:

Estás aquí

Sentada a mi lado, viéndome en silencio

De fantasma a fantasma te lo digo:

Dame un nombre, y quédate

Ahora que el tiempo y el espacio se enciman

Quédate en mí

Bésame

Todo es un sueño, un sueño que se perfila sin fin, una esquirla en mi costado derecho carta abierta siempre escribiéndose, mana, duerme conmigo aunque te extrañe

Regresa, mi igual, mis labios, mis ojos, mi piel

Ahora me recuesto en la cama sola, escucho tu respiración, miro tu espalda abierta, lo que duermes me explora

Te acaricio en ese revoloteo de habitación con ventana abierta corre la noche a través de mi nuca, contigo, muérdeme

Cierra mis ojos dentro de los tuyos, suéltame, pero no me dejes dormir en otra vida

Quiero ser como ella pero sin

.....Todo lo que sabesmos del amor es que el amor es todo lo que hay....

La Dickinson

red

I

Hoy nadie recuerda, nadie se asoma a las pupilas de las cosas

Nadie trae a la memoria; el mundo entero amnésico, enfermo.

II

La termita del silencio se apodero de su garganta,

El bicho que recorre el pensamiento

Se fue inmiscuyendo en sus cuerdas bucales.

III

Nadie pero nadie escucha la voz dentro de la mudez que rodea al día gélido,

IV

Las horas que se detienen y corren a la vez,

Van simple-mente recorriendo caminos circulares y desiertos,

Pensar en continuar, pero sin decir una sola palabra a nadie,

V

Las almas solitarias tiene el pensamiento enfocado en la clarividencia.

Viendo el futuro; realmente, no importa que mientras recuerdo olvide

VI

Son las manos las que contienen la ternura,

Las que la aplacan.

VII

Creo que tome agua con cloro

Siendo que me gusta con suavitel.

VIII

Latitud sur, roca lunar

Colmena de vocablos apócrifos

Día de hoy: La espera

Hoy los ojos cerrados de las calles anularon lo extraordinario

Cartas que vuelan por espacios inexistentes mi pupila tocaron

Caras usuales, las del diario, por imprudencias llegaron al hastió

La lengua y sus intransigencias, llenaron una vez más las cloacas

Tres mil mentiras vuelan como pájaros, se posan en los cables eléctricos

Otros ojos cerrados caen sobre ella que deja a los parpados derrumbarse

La música del acordeón añejo, despojos de grafías sonrientes, recónditas

Vez tras vez las ventanas prometen, guardan secretamente al furioso ayer

Oro que te cubre la piel y los ojos, encuentro ocasional,

Las esquinas prometedoras,

Propensas arañan lo evocado,

La ciudad y sus vertientes, calles inhóspitas de piedras

7 am

Como tú...

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera.

Leon Felipe

Olim y chico cosidad

Qué alegría vivir
sintiéndote vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad transmisible es que camino
sin mis pasos, con otros
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, habo.
Que hay otro ser, por el que miro el mundo,
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y sé que también me quiere con su voz.
La vida - ¡qué transporte ya! -, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era solo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser de la no muerte.

Pedro Salinas

NMH

Three Peaches

There is no dream
So wake up run your lips across your fingers till you find
Some scent of yourself that you can hold up high
To remind yourself that you didn't die
On a day that was so crappy whole and happy you're alive

And you seem so bruised and it's beautiful
As it's reflecting off from you as it shines
And you're in the bathroom carving holiday designs into yourself
Hoping no one will find you but they found you
And they took you
And you somehow survived

There is no dream
So wake up and if the holidays don't hollow out your eyes
Then press yourself against whatever you find
To be beautiful and trembling with life
Because I'm so happy you didn't die

New Portada

Por el DF se encuentra

Olim III

¿Dónde contengo mi ternura? ¿Dónde?

Mi carne, eso si lo sé, la deforma.

Olim II

Mis muñecas están vacías de tu nombre,

Llenas de venas palpitantes ansiosas por renunciar,

Son mis manos las que contienen la ternura,

Las que la aplacan,

Mis muñecas se desnudan a la ausencia de tus nombres,

Preguntan, por el siguiente, siempre el siguiente.

Olim

Si uno se va, dice me voy, adiós, dos tres, nos vemos aunque sepa uno que no es indiscutible,

Si uno se va dice, pasos andados quédense quietos, detrás quédense, no me sigan más

Si uno se va controla los deseos de mirara atrás, no valla pasar lo de la esposa de sal

Porque cuando uno renuncia, cuando las ganas de exasperar se quedan trabadas

No hay más remedio que avisar a quien se deja esperando, quien ve la huida, la espalda

Conteniendo las ganas de reproches y malsanos corazones rezongones

Digo, y mira que no exijo: voltea la cara falsa y di adiós, di nos vemos,

Aunque no sea cierto y lo cierto sea que las primeras emociones, siempre

Pero siempre son hechas de humo de cigarro que entra por mis pulmones

Voy a tratar entonces de sacarte de mí, mi pecho es el templo que te contiene

Entiendo la poca libertada que se te otorga, la pena y pudor de las limitaciones

Lo absurdo de las acciones bajo geografías inconexas

Dale un bajo calibre a las alucinaciones Julia, procúrale

Pero ahora sí otórgale, más valor a las voces francas

A la verdad de las cosas trazadas, al conocido bien por bien

collages

y son de piedras preciosas

todos menos el de la chica cíclope es de piedra

so cute T-T

"First Day Of My Life"

This is the first day of my life
I swear I was born right in the doorway
I went out in the rain suddenly everything changed
They're spreading blankets on the beach

Yours is the first face that I saw
I think I was blind before I met you
Now I don’t know where I am
I don’t know where I’ve been
But I know where I want to go

And so I thought I’d let you know
That these things take forever
I especially am slow
But I realize that I need you
And I wondered if I could come home

Remember the time you drove all night
Just to meet me in the morning
And I thought it was strange you said everything changed
You felt as if you'd just woke up
And you said “this is the first day of my life
I’m glad I didn’t die before I met you
But now I don’t care I could go anywhere with you
And I’d probably be happy”

So if you want to be with me
With these things there’s no telling
We just have to wait and see
But I’d rather be working for a paycheck
Than waiting to win the lottery
Besides maybe this time is different
I mean I really think you like me

1.1 La llegada del extraño

Todos nosotros no nos dimos cuenta, todo estaba tan callado, él se acerco de pronto y nos pidió un cigarro, tienen lumbre dijo, Lucy le extendió el encendedor y el extraño rozó su mano para luego apartarla instantáneamente mientras el naranja neon del extremo del cigarrillo se dejaba notar de forma estridente entre la noche y las luces tenues del café.

A lo mejor y todos nosotros nos dimos cuenta, de algo que no comprendimos pero supimos ver, pues entonces, comprendimos del silencio en el que extraño nos había hecho caer, Mario me miro, e hizo un gesto que yo traduje como un -y este guey que se trae- lo que yo conteste alzando los hombros de forma aligerada.

Para ese entonces y esto tardamos más de lo debido en darnos cuenta, Lucy había entablado una conversación con el extraño, no una conversación lo que se puede llamar conversación, sino más bien una charla casual que se sitúa más del lado de la cortesía o el aburrimiento, que del sentido común, pues el extraño parecía un pelele de un carácter de los mil diablos, cosa que seguro Lucy encontró atractiva pero que a los demás no nos venia en gracia.

Ansiosos o quizá ingenuos lo invitamos a nuestra mesa, el pidió una soda (mala señal) de no sé qué y se volvió un poco a Lucy, como un perro que de una forma seca y limpia marcara su territorio; para ese entonces comprendí que Mario me miraba y que ahora la transcripción literal de su mirada era un insulto magistral hacia el perro que resultaba ser el extraño y su forma cortés de adueñarse de la conversación de Lucy.

Sin que todos nos diéramos cuenta, desde lo lejos, Susana dibujaba una sonrisa sobre el papel y sobre su rostro en ese preciso momento, al parecer la cosa le venia muy en gracia, al contrario que a mi, pues la cosa, pensé iba para mal. Una ramaleada de nicotina me golpeo de lleno, ¿era mi propio humo? Sí, lo había olvidado, quizá no lo suficiente ni demasiado pero ciertamente lo había olvidado por completo y por pedazos si en sí eso se puede, (y la cosa la creo, es posible pues me pasaba muy a menudo), de golpe había recordado eso de Lucy que no me había dejado pero que poseía desde el pasado, y ya por tanto tiempo en cautiverio que no podía pasar la ocasión para dejarse de nuevo notar; cómo el extraño yo también era un pelele de un carácter de los mil diablos.

Todos entonces nos dimos cuenta, sin excesiva complicación, que la cosa no llegaría a buen termino pues de una forma alarmante la tensión en la mesa se acrecentó en pocos segundos, y los implicados nos pusimos a recapacitar en la cuestión mientras Lucy, con cara de sencillez nos miro desde el lado que le pertenecía ahora a ella y al extraño y se levanto enseguida cómo si algo le hubiera picado, y ese algo fuera un pendiente del cual se había acordado en ese instante y dijo algo que todos comprendimos como un nos vemos, y se llevo al extraño consigo; para entonces Mario, me miro con un gesto que traduje al instante en -que chingados paso guey-, y cómo por inercia o ese juego del teléfono pase a comunicarle de la misma manera a Susana el mensaje de Mario, que a su vez veía a Susana, y que está a su vez en el instante preciso en el que vio a Mario, soltó una carcajada descomunal que se desplomo como si pesara mil kilos, y todos nos quedamos viéndonos como idiotas, con las tazas de café llenas, junto la abundante propina que Lucy dejó, y un puñado de cigarros sueltos, pero eso sí, como un montón de imbéciles.

Else Lasker-Schuler

DETRÁS DE LOS ÁRBOLES ME OCULTO

Hasta que mis ojos dejen de llover,

Y los mantengo profundamente cerrados,
Para que nadie mire tu imagen.

Y enlacé mis brazos en torno a tí
Como pámpanos.

Si unida a ti estoy estrechamente,
¿Por qué me arrancas de ti?

Te regalé la flor
De mi cuerpo,

A todas mis mariposas
Ahuyenté hacia tu jardín.

Siempre caminé a través de granadas,
A través de tu sangre vi

Al mundo por todas partes arder
De amor.

Pero ahora golpeo con mi frente
Ensombreciendo las paredes de mi templo.

Oh, tú, funámbulo tramposo,
Tú dejaste una cuerda floja.

Qué fríos me son todos los saludos,
Yace desnudo mi corazón,

Mi barco rojo
Late con espanto.

Estoy siempre en el mar
y ya no tomaré tierra.

y todo sereno

Amaste, te recuerdo que amaste como por intravenosa

Reíste y te lo recuerdo siempre cada que lo recuerdo

Fuimos en dos tiempos un solo movimiento, violento

Es violento el amor, es impetuoso y hace callar todo

Viento fuerte, sol quemante, risa maliciosa, luz en vitral

La ciudad antigua y ornamentada con la voz de los niños

Hizo reír al amor. Recuerdas la media luna de su boca

Ácida y sencilla, dulce como fruta nueva, de mañana

El amor dijo ven, extendió su mano, anheló eternidades

Es el habla del amor, un eco arrinconado, la muda melodía

Hoy nadie recuerda, nadie se asoma las pupilas de las cosas

Nadie trae a la memoria, el mundo entero amnésico, enfermo

Así que, realmente, no importa que mientras recuerdo olvide

¿Donde esta la caja pequeña que te contiene?

¿El libro que te menciona?

¿La hoja que te lleva dentro?

En mis manos, todo tu recuerdo olvidado,

En mis manos.

,,,,

Q.xO

Ella ignora la huída de la luna

ella sabe que dormitara todo el día

ella dice a la línea su camino

ella canta al viento a veces

ella camina humedad y sal

ella consulta relojes furiosa a mediodía

ella ama la música inesperada

ella charla con su gato

ella recuerda danzas

ella mira detrás del ojo

ella ve dormir al sol

ella cuando sueña, duerme

Si alguien a visto a este gatito T-T

lunes 31 de dic.2007

Cajita de las alas de piedra
medidas: 7x5cm.

...................

Sunrise, sunset, sunrise, sunset
Swiftly go the days
Sunrise, sunset, you wake up then you undress
It always is the same
A sunrise and a sunset
You are lying while you confess
Keep trying to explain
The sunrise and the sun sets
You realize and then you forget
What you have been trying to retain

But everybody knows it's all about the things that get stuck inside of your head. Like the songs your roommate sings or a vision of her body, as she stretches out on your bed. She raised her hands in the air, and asked you when was the last time you looked in the mirror, because you've changed, yeah you've changed.

Sunrise, sunset
You're hopeful then you regret
The circle never breaks
With each sunrise and sunset
There is a change of heart or address
Is there nothing that remains?

For a sunrise or a sunset
You are manic or you're depressed
Will you ever feel ok?
For a sunrise and sunset
Your lover is an actress
Did you really think she'd stay?
For a sunrise and sunset
You're either coming or you just left
But you're always on the way
Towards a sunrise or a sunset
A scribble or a sonnet
They are really just the same
To the sunrise and the sunset
The master and his servant
Have exactly the same fate
It's a sunrise and a sunset
From a cradle to a casket
There's no way to escape
The sunrise and the sunset
Hold your sadness like a puppet
Keep putting on the play

But everything you do is leading to the point, where you just won't know what to do. And at that moment you may laugh, but there is someone there, who will be laughing louder than you. So it's true, the trick is complete, you've become everything you said you never would be. You're a fool! You're a fool!

Sunrise, sunset, sunrise, sunset
The sunrise and the sunset
Sunrise, sunset, sunrise, sunset
The sunrise and the sunset

Sunrise, sunset
Go home to your apartment
And put the cassette in the tape deck
And let that fever play

Sunrise, sunset
Where are you Arienette?
Where are you Arienette?

BrightEyesSong

fgh

Prefiere, entonces, inundarse, todos hablan sus cosas que no les pertenecen, que no son suyas

Alguien dijo, ríe su sonrisa, piensa sus pensamientos. Nada es de nadie al fin y al cabo, mío, nada.

Todos conspiran, dentro de los muros en silencio y sordos confabulan

Alguien introduce pensamientos en ti como si fuera alimento, por sonda

Y entonces tú que lo sabes nada piensas en paralelo y a reflejo, inútil

Alguien piensa en el corazón, en la caja que es el palpitante corazón

En las mareas que destila, en las tormentas que le andan como hormigas

El silencio de la vida por la vida se manifiesta delicadamente, detrás

El final de los modismos para la vida, de los ornamentos, de las mentiras

Cuerpo inútil, miembros inservibles, carroña de la futura carroña, aladas

Todo es gris por ser tiempo, todo es tiempo por ser vida,

La vida insiste en permanecer, y la muerte ¿qué de ella?

totos

ellas julia, la hipocrita

fascinaciónQueNoSeEscucha

VigiloLosTeléfonosConLaMismaIntensidadSospechosaConLaQueTúLosMiras

juan josé millás

DeLoQuesesupo

Carmen Segovia

Contigo y lejos de ti nací de tu espacio detrás del mío, alguien dijo que el momento adecuado para nuestra existencia seria el mismo en un plano indirecto, ¿comprendería el segundo que nos determino la poca paciencia del yo que respira ahogado?, en preguntas más y respuestas menos el ingenio se desmorona en interrogantes, ¿acaso el ocaso también se dio para ti adelantado?, el astuto juego de la mente, el minucioso trasladar de las formas superpuestas, hay un segundo persiguiendo mis horas, hay un comenzar en el final de mis días que se vuelve la línea tras la línea. ¿Entonces me pregunto para qué saber todo esto ahora?

esa canción

La termita del silencio se apodero de su garganta, el bicho que recorre el pensamiento se fue inmiscuyendo en sus cuerdas bucales, nadie pero nadie escucha la voz dentro de la mudez que rodea el día gélido, las horas que se detienen y corren a la vez, van cansadamente recorriendo caminos circulares y desiertos, piensa en continuar, pero sin decir una sola palabra a nadie, las almas solitarias tiene el pensamiento enfocado en la lucidez.

that song

Dentro de las almas silenciosas, hay móviles y espanta espíritus hechos de momentos recortados de su existencia, dentro de estos momentos hay lugares que desbordan sucesos, tiempo, acciones, eternidades.

Quiero ver todos los ornamentos de mi alma, me gustaría saber que cuelga de mis techos, junto a mis ventanas, detrás de mis puertas abiertas de par en par. Si un día descubro que todo se encuentra ordenado, me gustaría que un ciclón derrumbara todo equilibrio.

¿Quién encuentra las silabas que fabrican tus móviles? Desde los días que no nos pertenecen busco los espejos que digan mi nombre dentro de tus nombres, no sé cuantos sean, pero seguro que millones de ellos vienen a habitarme esta noche.

del cíclope de piedra

Donde no existe nada, ahí está la vereda oculta

Lleva a la existencia espacial, a la castidad

¿Quién ve los senderos invisibles?

Está dentro del alma la primera tormenta

Dentro del viento que habita las estaciones

Todo etéreo y minucioso, cosa liberal

Aprende a decir nunca como dices no

Date a la tarea de articularte inexistente

¿Dónde vistes las palabras que esbozas?

¿Dónde encuentro el sonido de la boca?

Las silabas silenciosas nos determinan

Los cuencos oculares vacíos y ciegos

Las manos sin tacto, sin huellas dactilares

Si intentaras dejar un aquí, este mismo día

Quedaría esta nada que determina las horas

Las horas silentes, sin marcas, y petrificadas

Es el hombre estatua quien todo lo decreta

Su sombra se entierra como raíces en el suelo,

No se derrama, ni siquiera contamina la luz

De vez en cuando un sonido fantasma,

Sale de la noche o la tarde, y trastorna

¿Nos acompañara está noche?

¿Nos dará la mitad de sí mismo?

Ruido ligero, considera al oído

al dormido y en sueño, considera

Anti-dario: momento cuatro

Cuando las cosas pasan inesperadamente oportunas

Quizá pase hoy lo inesperado, pero como espero, la cosa se anula y pierde toda validez se entiende, entonces que aquí nada vale es rotundamente normal, y es que no hay palabras en él, solo los ojos amarillos detrás de los cristales, el oro desparramado por todo el cuerpo y unas manos grotescamente empañadas en rojo sobre la piel blanca; detestable. ¿Por qué habría de perseguir unas cuantas silabas como deshebradas y trasparentes? Habría que renunciar.

La ruptura, la inminente castidad de diálogos se presentaría ¿Quién la comprenderá cómo tal? Si algún momento se volviera cómplice con la soledad y prestara para él una salida vertiginosa de la palabra y diálogos como camuflajes que el pensamiento impone en sus ideas, pasaría lo inesperado.

Ella no comprende, en realidad comprende pero se revela, rompe toda seguridad y se entrega a la casualidad, al quizá algún momento, al tal vez ese instante de cualquier mundo, supone que se saciara toda expectativa o desaparecerá, lo que es igual en resumen o consecuencia, pero la palabra está es inconsciente de su rigidez, habría que suprimirla. La espera es como un camino torcido vertiginoso y hostil; más, es la conciencia de que toda marcha lleva a un lugar, o un sitio la que permanece en ella. ¿Y si uno esta perdido, y todo camino vale por el camino en sí y entonces da vueltas y vueltas en el mismo? Se pregunta con cierta reticencia estas cosas al final y empapado todo pensamiento con las ciertas ideas de ciertos poetas; ¿Si las cosas pasan como si no pasaran, que autoridad les otorga el hecho de que pasen? Piensa en renunciar.