Seria gracioso escribirte ahora,
justo hoy que no hay a ningún lado detrás de estas horas,
en el momento este donde no hay detrás de,
o cuando el para ti es igual de inútil y gastado que el por ti.
Jamás dije nada para que lo oyeras, jamás.
Y simplemente no hay motivo para hacerlo hoy que solo el vació resuena.
Porque jugar asi al ciclope; contigo,
Post Data:
Una vez le pregunté a un loco:
¿Cómo es que usted se ha vuelto loco?
Y contestó:
Pasó que una vez todos los pájaros de mi mente se volaron
Ahora mi cabeza es una jaula con dos puertas derribadas
Y como por un túnel pasan miles de palomas y murciélagos y mariposas y luciérnagas y otros tantos insectos y alas hermosas; Todas extrañas
Entran, pasan, dejan su vuelo y se van…
Antes cuando la jaula tenía las puertas cerradas
Yo era un montón de alas apretadas sin volar
Ahora cuando digo yo no me encuentro porque me he expandido entre miles de vuelos que sueñan que somos nosotros.
Te escribo como quien renuncia a mitad del camino,
como quien descubre un ritmo en cada lamento,
porque mis llantos son cíclicos, cínicos, intrínsecos.
Soy la misma, soy un infinito después de y todo,
es aterrador ser tan rotunda, lo sé,
pero de vez en vez asumo ciertas responsabilidades. Basta.
