elle

Visiones

No veo mi pasado y por ningún lado contemplo mi futuro

Esta ceguez de días es como una lluvia torrencial sobre mi cabeza

Y es que ya no me asustan las tormentas

Sino lo que me aterra es la quietud

Y sus múltiples y miméticas formas

De casas

El tedio de la mente simple

De las manos azoradas

Del corazón en calma

El fastidio de mentir,

Pero mirando al espejo

Al reflejo del agua esa levedad

Y todo esto por querer permanecer

Infestada de asombro

En la memoria asustada de la casa sola

Llena de los espectro que son tus nombres sin nombre

Todos ellos recorriéndola cínicamente sin misericordia

Comprendo claramente que

Vivir nombrándote es hacer el ridículo

De la palabra

En ocasiones la palaba resulta impudorosa
¿Por qué descubrir que la noche es la urgencia de reconocimientos?
De habitaciones respirando, de fantasmas observando desde los techos
Porque despertar y confesarse que lo que fue no ha sido es caer en el ridículo
Aun comprendiendo que todo eso que volverá a cargarse de algún sentido

Encontrar
Perder
Recuperar
Colocarte en tu lugar
Observarte desde el mío
Y esperar

yo

...Lo más raro de la vida es que nos acostumbremos a ella...













Y hacer un repertorio de cosas bellas y apenas visibles

Bon Jour

el clima para el día de hoy 88 de Uranos, en una lluvia copiosa de pegamento, pintura y recortes, se recomienda salir abrigado, pues la sobredosis de pigmnetos puede producir exeso de fosfenos al cerrar los ojos, bon jour selenitas del mundo

Se oye de fondo un cassete corriendo

De la convivencia

Sentados en el sillón

Hombre: que vivimos de las tazas de café vacías y los asientos repletos de diarios viejos, y no nos importa.

Mujer: ¿Quien dijo que no nos importa?

H: lo digo yo, a quien no le importa en absoluto, desde que te mudaste eres parte del monstruo de dos cabezas que formamos, y por lo tanto, vivimos de café regado por el piso, escribimos en él cuando nuestro sudor lo deja diluirse.

M: habría que derramarse más aun sobre él para crear en nuestras baldosas toda una continuidad de eventos que serian borrados al instante.

H: sin pretensiones, últimamente todo es instantáneo, el deseo, las aristas de las calles, y la forma en la que sobre la hoja se diseminan las letras o las líneas.

M: hablas de la gloria, de los dedos que forman letras y eso es como el escultor de la famosa o menos glamurosa imagen poética.

Él se levanta con cara de fastidio y se dirige a la cocina, buscando que comer.

H: si algún día te dejarás de poesías, y entraras más de lleno a la cocina, podríamos comer un poco mejor por acá, un estofado de vez en vez, un pollo asado.

M: y suponte que nada de eso es poético.

Mientras se levanta y camina lentamente por el lugar y recoge tazas con restos de barniz y oleos destapados.

H: poéticos los olores de los garbanzos y las habas, proféticos son los panes recién hechos y no lo esqueletos de moronas en la bolsa de papel de hace una semana.

M: más pintura y menos quejas.

Vuelve, se hecha en el sillón

H: y que la pintura se fue al diablo te dije, cómo que las cromas son cosas del pasado y ser un sujeto moderno es necesario.

M: y dale con idioteces.

H: pues le doy.

Se sienta a su lado

So

¿Reconocer en mí la poesía?

Happines

...Me and I, y todo el mundo que me rodea...

Corazón en remodelación

Ver

Te

We...like me and I

The Time We Lost Our Way : My mind is full bursting over
With all these things I can’t remember
Every little single memory reminds me of you

My eyes were weary with all these tears
You left your shadow in my dreams
And all my doubts seem to disappear when you came along

Flowers melting up into the sky
Hear my heart where our love colides
We hear the songs we found in the times we lost our way

Gentle memories replace our tears
All the love we had is still right here
We hear the songs we found in the time we lost our way

From without words can not describe
What caused the stars to fall deep inside
Every little single memory reminds me of you

Our days are gone lost forever
Reflecting light glistening under water
Naturally this could be everything that seems so unreal

Flowers melting up into the sky
Hear my heart where our love colides
We hear the songs we found in the time we lost our way

Gentle memories replace our tears
All the love we had is still right here
We hear the songs we found in the time we lost our way

Flowers melting up into the sky
Hear my heart where our love colides
We hear the songs we found in the time we lost our way

Gentle memories replace our tears
All the love we had is still right here
We hear the songs we found in the time we lost our way

Lo encontré

...Quiero verte...

Péndulo

Y decir ayer
Y decir esperar
Y decir mañana

Todo esto
Como si un péndulo
Inmóvil
Vivera y aguardara
Dentro de mi garganta.

Y palabras caducas

Quiero alejarme de ti
Salir de ti
Morirme de ti
Porque como sustento no me sirves
Como medio me despcionas
Y como dador me quitas
Estás trasnochado cuerpo
Estás hecho un desastre




....y cosas así pasan rápido....
..........chale que nada es fatal.....
.........fuera de la muerte claro..........

el Cortázar....pos sí....apoco

Capítulo 32




Bebé Rocamadour, bebé, mon bebé. Rocamadour :

Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour.


Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. La pieza está llena de remolacha, Rocamadour, te divertirías si vieras los pedazos de remolacha y la crema, todo tirado por el suelo. Menos mal que cuando venga Horacio ya habré limpiado, pero primero tenía que escribirte, llorar así es tonto, las cacerolas se ponen blandas, se ven como halos en los vidrios de la ventana, y ya no se oye cantar a la chica del piso de arriba que canta todo el día Les amants du Havre. Cuando estemos juntos te lo contaré, verás. Puisque la terre est ronde, mon amour t'en fais pas, mon amour, t'en fais pas...Horacio la silba de noche cuando escribe o dibuja. A ti te gustaría, Rocamadour. A vos te gustaría, Horacio se pone furioso porque me gusta hablar de tú como Perico, pero en el Uruguay es distinto. Perico es el señor que no te llevó nada el otro día pero que hablaba tanto de los niños y la alimentación. Sabe muchas cosas, un día le tendrás mucho respeto, Rocamadour, y serás un tonto si le tienes respeto. Si le tenés, si le tenés respeto, Rocamadour.


Rocamadour, madame Irène no está contenta de que seas tan lindo, tan alegre, tan llorón y gritón y meón. Ella dice que todo está muy bien y que eres un niño encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos, Rocamadour, y eso me da miedo. Cuando se lo dije a Horacio, se reía mucho, pero no se da cuenta de que yo lo siento, y que aunque no haya ningún animal maligno que esconde las manos, yo siento, no sé lo que siento, no lo puedo explicar. Rocamadour, si en tus ojitos pudiera leer lo que te ha pasado en esos quince días, momento por momento. Me parece que voy a buscar otra nourrice aunque Horacio se ponga furioso y diga, pero a ti no te interesa lo que él dice de mí. Otra nourrice que hable menos, no importa si dice que eres malo o que lloras de noche o que no quieres comer, no importa si cuando me lo dice yo siento que no es maligna, que me está diciendo algo que no puede dañarte. Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irène no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito.


Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. ¿ Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa ? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí. Un gran secreto entre los dos, Rocamadour. Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto.

Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros, Horacio se duerme y el libro va a parar abajo de la cama, hay peleas terribles porque los libros no aparecen y Horacio cree que se los ha robado Ossip, hasta que un día aparecen y nos reímos, y casi no hay sitio para poner nada, ni siquiera otro par de zapatos, Rocamadour, para poner una palangana en el suelo hay que sacar el tocadiscos, pero donde ponerlo si la mesa está llena de libros. Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete ...